• Image of Danny Oxenberg & Bear Galvin -  Late Superimpositions (CD)

Here is a (relatively) new collection of original songs by Danny Oxenberg (one of the lead vocalists, guitarists of Supreme Dicks) and Bear Galvin.

Of this album, Sing Sing writes: This record is one more riddle, a new hieroglyph to be discovered under the glimmer of a deaf lantern, one more reason to believe that ghosts are among us and that they can’t stop dying of love.

Artwork by Hippolyte Hentgen.
Album produced by Maxime Guitton

Catalog number: TFR032
Format: CD
Release date: march 25th, 2016

1. Porch Song (old version) (1’21)
2. A Late Superimposition (0’48)
3. (Like a) Vagabond Bag (4’13)
4. The Ping Pong Song or (Happiness is a Warm Pong) (6’08)
5. Promising Song (2’18)
6. California (some may call) Home (4’42)
7. Sonic Tweeter Jr. (1’25)
8. The Real Picture (3’50)
9. Whispering (1’52)
10. Less Than Nothing
A) As I Was Eating An Ice Cream Cone (9’43)
B) You Can Take A Bird But You Can’t Make It Sing (5’41)
C) I Thought I Had Dreamed Of You (3’36)
11. I Believe In You (4’22)

Text by Sing Sing

In the last three decades, no other band has surpassed The Supreme Dicks in mystery. No one has, at this moment, penetrated into their irradiant secret. All answers have yet to be found to the questions aroused by their work for the listener (What is its centre? Its driving force? Its aim?) A few contradictory accounts, some dots hard to connect, a story that seems to be constantly falsified and a small bunch of rare records so impossible to shed light on that they become all the more mesmerizing. The collection of original songs presented to us today by Danny Oxenberg – one of the lead vocalists for the band – along with Bear Galvin will not illuminate us much further. What we will find, at the very most, is the confirmation of his majestic talent as a songwriter; a wrecked heir of American popular music’s most skilled of wordsmiths; a survivor, nonetheless, from a bath of boiling oil, terrified, drained of his spirit, neglected by God no less than by the Devil and singing the sore, croaked, enamoured laments of a lonely machine, laying some weird, solar, glacial arpeggios on a weeping electric guitar. His time-honoured herd is not with him; he is nevertheless not completely on his own, since this new festoon of burnt fairy lights was woven along with his precious alter ego, who goes by the name of Bear Galvin. As far as we know, the compositions were patiently hunted down, in the wake of improvisations that one would like to imagine as free – and convulsive – beyond the limits of reason; that is, when they were not the fruit of telepathic brainstorming during which one picked up on the other’s idea, against the noise of a detonation in slow motion, which we leave it to you to dream about. This hazy duet brings back from such peregrinations what sounds like the burnt map of an authentically savage territory, where radiant melodies and more or less agreed upon dissonances, lymphatic noise and hoarse lyricism, indelible melancholy and profuse epiphanies cross, substitute and rekindle each other, setting in motion something that could be grace. A grace unfussedly invited into the very heart of a vituperative and atonic world, without measurable duration, each and every of whose bits of unfolding landscape hits the eye like a traffic accident. This record is one more riddle, a new hieroglyph to be discovered under the glimmer of a deaf lantern, one more reason to believe that ghosts are among us and that they can’t stop dying of love.

Les Supreme Dicks est le groupe le plus mystérieux des trois dernières décennies. Nul pour l'heure n'en a percé l'irradiant secret. A toutes les questions que leur oeuvre pose à l'auditeur (quel en est le centre ? Le moteur ? L'objectif ?) aucune réponse n'a été jusqu'ici formulée. Quelques témoignages contradictoires,quelques points difficiles à relier,une histoire qu'on dirait sans cesse falsifiée,et un maigre bouquet de disques rares et d'autant plus envoûtants qu'ils sont impossibles à éclairer. Le recueil de chansons inédites que nous adressent aujourd'hui Danny Oxenberg, l'une des voix maîtresses du groupe en compagnie de Bear Galvin, ne nous en apprendra pas plus long. Tout au plus y trouverons-nous la confirmation de son talent majuscule de songwriter, héritier fracassé des plus hautes plumes de la musique populaire américaine mais comme rescapé d'un bain d'huile bouillante, affolé, privé d'entrain, boudé par Dieu tout autant que par le Diable et chantant comme une angine amoureuse ses complaintes de machine célibataire, avançant sur une guitare électrique mouillée quelques arpèges bizarres, solaires et glacés. Sans sa meute historique mais pas tout à fait solitaire pour autant puisque cette nouvelle guirlande d'ampoules grillées a été tressée coude à coude avec le dénommé Bear Galvin, son alter ego précieux. A ce qu'on en sait, les compositions ont été patiemment traquées à la faveur d'improvisations qu'on veut bien imaginer libres - et convulsives - au-delà du raisonnable, quand elles ne résultent pas de brainstormings télépathiques où l'un rebondit sur l'idée de l'autre, dans un bruit de détonation ralentie auquel on vous laisse le soin de rêver. Ce que ce duo flou ramène de telles pérégrinations est comme la carte brûlée d'un territoire authentiquement sauvage où mélodies radieuses et dissonances plus ou moins consenties, bruit lymphatique et lyrisme enroué, mélancolie indélébile et profusion d’épiphanies s'entrecroisent, s'échangent et se relancent pour mettre en branle quelque chose comme de la grâce. Une grâce invitée sans façon au coeur d'un monde vitupérant et atone, sans durée mesurable, dont chacun des morceaux de paysage qu'il déroule se contemple du même oeil qu'un accident de la route. Ce disque est une énigme de plus, un nouveau hiéroglyphe qu'on découvre à la lueur d'une lanterne sourde, une raison supplémentaire de croire que les fantômes sont parmi nous et qu'ils n'en finissent plus de mourir d'amour.